L’odeur croustillante des feuilles dorées, ambrées, qui virevoltent en un dernier cri de vie avant de sombrer dans l’amas où je plonge, emplit la fraîcheur qui dément la présence des sans-abris partis à l’aube. Un rayon se faufile entre les branches pour caresser la joue de bronze d’Al Purdy qui fixe son regard sans vue au-delà de Queen’s Park.

Le poète orbite sans doute ses planètes externes, alors que moi je peine à griffonner quelques mots dans mon calepin. Dans son ombre sculpturale, mon encre s’évapore. J’apprends que Purdy était grand amateur de bière, ce qui m’inspire davantage. La bière, ça coule plus facilement que l’encre.    Texte : Matte, A.M