La Towne House, à Sudbury
Une moquette élimée comme un chat de gouttière. Des murs lambrissés et fissurés comme l’édifice monstrueux de Northern Breweries et les cheminées de la Falconbridge ou de l’INCO. Un bar en contreplaqué de jeu de poches.
La solitude euphorique était un luxe.
Je n’avais qu’à emprunter l’escalier et le tunnel piétonnier en fer décapé couleur des sceaux que nous retirions de sous le bouchon des bouteilles de 7Up qui me menaient de mon appartement, rue Front, à l’autre côté des voies ferrées.
Tout y était brun et enfumé comme un coucher de soleil.
Dans un bocal luisant de graisse texturée de poussière, sous l’éclairage blafard, les œufs dans le vinaigre me rappelaient l’incassable fragilité de la naissance.
